Что ни день, то я слышу,
Раскатистые волны дыханья своего.
Но я совсем не вижу,
Хоть капли ярких молний вокруг него...
Тех самых молний, что пронзают.
Тех самых молний, что ранят,
Но за то все их помнят,
Что душу мою они омывают.
А я ведь так хочу иногда,
Упереться в чьё то плечо,
Посейдоном пролить небеса,
Душу залечить этим врачом.
Но не слышат меня небеса.
Спит Олимп в забвении томном.
Некуда спрятать даже то, но что смотрят мои глаза.
А взорвать бы всё вокруг смертоносным громом!